Todo en mí es campo,
mis madrugadas son campo,
mi cansancio esta hecho de campo,
mi puerta da al campo,
mi dolor es el dolor del campo,
mi infancia destetada de campo,
mis amores huelen a campo,
mis heridas sangran campo,
mi pan es sudor de campo,
yo nací en el campo,
me crié y crecí en el campo,
yo sé que moriré en el campo,
enterradme de campo,
lloradme entre campos,
yo soy el campo.
El más descansado cansancio,
ResponderEliminarla puerta principal,
el dolor más débil,
el mejor sitio para vivir,
los intensos aromas,
el mejor sitio para morir...
...el campo.
Un beso.
“Campo, campo, campo.
ResponderEliminarEntre los olivos,
los cortijos blancos.”
Me acordé del poema de Antonio Machado...
UUUUUMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM..., huele a campo!!!. El campo es vida.
Como siempre..., precioso!!!.
Un abrazo, Luis.
Así es Elena.
ResponderEliminarHasta que la blancura compartida
de este recinto que arremete,
nos de la tierra final,
que siempre nos reclama
... y ahora nos pertenece.
Un abrazo.
Luis.
Aquí pervive la alameda aterradora de los años más tiernos, el vallado de tunas con sus higos derramados de azúcar en sus más íntimas entrañas, la vertical exasperación de los olivos tergiversando toda exactitud acrisolada, la sangre que huele todavía en el surco ardiendo en la desmemoria itinerante, todos estan aquí, no se han ido, ni han venido de un remoto calidoscopio, si otros no lo encuentran es porque no saben amarlos.
ResponderEliminarUn beso Lola, gracias.
Luis.
¿ Qué tiene el campo que lo hace tan especial ?...Sus olores, mezclas perfectas de esencias florales, aguaceros y frutos. Sus sabores, mixtura de panes recién horneados, mieles de las colmenas aledañas, sabrosas frutas que atrapan las papilas...Su sonido, sibilante gemido del viento en la ventana, o su tesitura, salvajes verdes, ocres, rojizos en los montes, colinas de pinos, y frutales generosos.
ResponderEliminarTengo mi alma partida entre el mar y el campo, a los dos los amo.
Un beso para ti, bello como siempre.
Este invierno apenas comenzado a este lado del charco esta siendo muy lluvioso, y el campo vomita con esmero su sed al fin saciada, a la espera de un arcoiris portentoso que espero llegue hasta tu tierra Taty.
ResponderEliminarUn abrazo de colores.
Luis.