Las tres Heridas

miércoles, 25 de noviembre de 2009

TREINTA DE NOVIEMBRE, a mi padre


Todos los nidos ocupados,
y un pájaro
afín al insomnio,
revoletea confuso
con un miedo de infante confuso,
perdido en casi noventa escarceos,
todos de misterio,
un día de San Andrés.

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