CAMPO SANTO EN COLLIOURE

A Antonio Machado

Aquí paz,
y después gloria.

Aquí,
a orillas de Francia,
en donde Cataluña no muere todavía
y prolonga en carteles de «Toros à Ceret»
y de «Flamenco's Show»
esa curiosa España de las ganaderías
de reses bravas y de juergas sórdidas,
reposa un español bajo una losa:
                                                                paz
y después gloria.

Dramático destino,
triste suerte
morir aquí
                      —paz
y después...—
                              perdido,
abandonado
y liberado a un tiempo

(ya sin tiempo)

de una patria sombría e inclemente.

Sí; después gloria.

Al final del verano,
por las proximidades
pasan trenes nocturnos, subrepticios,
rebosantes de humana mercancía:
manos de obra barata, ejército
vencido por el hambre
                                              —paz...—,
otra vez desbandada de españoles
cruzando la frontera, derrotados
—...sin gloria.

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

¿Qué precio es el peor?
                                                  Me lo pregunto
y no sé qué pensar
ante esta tumba,
ante esta paz
                            —«Casino
de Canet: spanish gipsy dancers»,
rumor de trenes, hojas...—,
ante la gloria ésta
—...de reseco laurel—
que yace aquí, abatida
bajo el ciprés erguido,
igual que una bandera al pie de un mástil.

Quisiera,
a veces,
que borrase el tiempo
los nombres y los hechos de esta historia
como borrará un día mis palabras
que la repiten siempre tercas, roncas.


Ángel González 

LA LLAMA

Antonio Colinas. El hombre sin poesía, "dejaría de ser humano".
               

              Hoy comienzo a escribir como quien llora.
No de rabia, o de dolor, o pasión.
Comienzo a escribir como quien llora
de plenitud saciado,
como quien lleva un mar dentro del pecho,
como si el ojo contuviera toda
esa inmensa colmena que es el firmamento
en su breve pupila.

              Me enciendo por pasadas plenitudes
y por estas presentes enmudezco.
Lloro por tener cerca una mujer,
por el agua de un monte
que suena entre cipreses en un lugar de Grecia;
lloro porque en los ojos de mi perro
hallo la humanidad, por la arrebatadora
música que quizá no merecemos,
por dormir tantas noches en sosiego profundo
bajo el icono y en su luz de oro,
y por la mansedumbre de la vela,
que sólo es eso, llama.

             Comienzo a escribir y también la escritura
llora, porque respira y quema, porque pasa.
Qué gran gozo sentirme
yo mismo esa palabra que va ardiendo.
(Porque yo también ardo y también paso.)

              Contemplo una llama muy quieta en la penumbra
de suaves jardines,
a la orilla de un mar calmo y antiguo,
y me voy encendiendo con la dicha
de saber que no existe otra verdad
que no sea esa llama, es decir,
la del amor que es don y que es condena.

              Son llamas las palabras y son llamas los ojos,
que lloran sin llorar por el ser que yo fui
(aquel fuego cansado que temblaba
junto a otros jardines de otro mar)
y por el ser que ahora está mirando
fijamente una llama,
y que es, en soledad, la llama más gozosa.

Antonio Colinas.

     

LAS TRES HERIDAS

Llegó con tres heridas
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.

Con tres heridas viene
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.

Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.

Miguel Hernández

ESTO FUE

Apenas un recuerdo, un vago sueño
de pasados domingos sin iluminarias
donde los camareros se aburrían
en establecimientos de segunda categoría.

Todo lo demás es un recuerdo nostálgico
de prensados días escolares
en el juvenil guardapolvo de los lunes.

Un sueño escaso de lluvias impares,
de noches inconclusas en mi pijama a rayas,
de furtivas huidas sin permiso
y, quizás, de algún funeral sin esperanza.

Años cautivos que huyeron de nosotros
a través de uno textos donde puede leerse:

Hoy no llueve... Domingo...
Quizás mañana muertos...
Mi padre me ha pegado...
Ya no hay amor... La una menos diez...
Huimos...
Y huimos para siempre.

José Antonio Labordeta

Lluvia, "Para Elena sin prisas"

Tan cerca estabas,

en el monte que que proveía,

la viña del abuelo

supo de ti,

de tus deliberaciones.

Mañana de niebla, la marisma

invoca y alimenta en los días perdidos.

Pero cada vez que pasabas,

¡oh maravilla!,

las cosas cambiaban,

todo era diferente,

seguidamente el cielo

se abría de par en par

y cogía en su seno

la fortaleza recobrada,

el ánimo perdido,

y todas las llamadas del mundo.

A la salida de la escuela

un día entero, y otro...

tantas veces dejaste al panadero indeciso

mientras padre con la azada a cuestas,

se peleaba con los designios

de la naturaleza.

Y tras tu marcha requerida

siempre tardía, igual que tu llegada

dejabas un olor de futuro, de vida

gorrionera cobardía

y el horizonte se tornaba en siete colores,

sabes bien que si no llegas

... me niegas el arcoiris.

HIJA DE LA CARRETERA

Campos de miscelánea,

que regaláis siesta,

si, llano y cuesta

alabarda de borrico cansino.

Cadenas chirriantes

la guerra,

zumo óleo que la espabiláis,

pintura ácrata de reclamo embriagado

pone clavo y alambrea,

en la noche más criminal.

¡Que socavón, la cuneta!,

cual gigante en desequilibrio

que caído adquiere,

su valor alquilado.

Tú sabes que comer cuesta,

por eso pinares quejumbrosos,

troncos mudos y solemnes,

yo protestaré al hambre epidérmica

y aunque quisiera,

no podría sostener, tu pesada cruz

que danza.

SI PUDIERA

Si pudiera,

te daría savia de nuevos tallos,

cuatro cisnes con ojos de niños,

por eso me cuido

de no pisar las junqueras.

Si pudiera,

ser la espiga que adormece la luna,

viento sin reproche de testigo

que eleve el sudor del hombre,

o simplemente pasea ante las arrugas del otoño.

Si pudiera,

te daría mi vida entera,

la lucidez de los trigales, más allá

del granizo que arde en la palma de tu mano

cubierta de amapolas que escuchan,

... si pudiera.

APARIENCIAS

La ciudad duerme,

se cubre de luces que desentonan

y parece que caminara bajo un manto de espesura,

conspira con un duende adusto

para que desmayada, consiga

un revoloteo de pájaros que delaten la penumbra.

Los colores se bifurcan en la avenida aún caliente,

perdura un aroma a chicharrón que delira,

en el aire una señal queda desafiante,

y el proxeneta regresa para ser el panadero de moral intachable.

Anuncios que incitan al pecado,

perros que ladran entre contenedores su suerte capada,

y una maquinucha intenta limpiar sin conseguirlo

el desastre que regenera la biocenosis.

Una ambulancia encolerizada procura tiempo,

serpentea por la lluvia y el aceite de los carters

con dos vidas,

la que llegará en cuanto escampe,

la que se irá callada y solemne,

mientras los sueños más dispares cruzan veloces

el paisaje que sudado se queda siempre en la almohada.

Mi pueblo duerme,

mi calle se despereza,

mi gente descansa,

y un viento liviano arrastra una bolsa de caramelos.

PREVISIÓN

Qué mano no acaba implorando.

Tu corona envuelta de frío,

no me amilana y desconfio

del poder en haz resucitado,

sigue así lo estas logrando,

que no entre el sol adyacente

de lleno en mi blanca frente,

por este río amotinado.

Qué lugar dispone al hombre.

El sabor de la fruta incosechada,

no se promete como almíbar salvada,

el gusano se adentra en su entraña,

perdiéndolo todo hasta el nombre,

así acostumbró el amor mi suerte

quererte después de la muerte,

ya mi cuerpo asesinado con saña.

Qué grita la rociá sin memoria.

Templa el acero vertiginoso,

un cáliz que rezume vigoroso

cual agua fiel a la corriente,

caudal que rescinde a la gloria,

así camino por lo que reniego

sólo como teme el ciego,

ver al verdugo de repente.

VOLVER

Allí donde duerme el pájaro obscuro en agosto,

y caminan minúsculas serpientes amarillas,

allí donde, el dolor es una manzana abierta

sobre la calor y cintura de amantes,

te miro, y tiemblo.

Allí donde el agua no revela su condición,

y el misterio pulcro de la vida se solivianta,

allí donde, mi mano no toca los rebaños

escondidos tras el polvo que narcotiza,

te miro, y tiemblo.

Allí donde todo comienza de noche a morir,

y se mudan las flores con parsimonia,

allí donde, la fiera aún permanece dormida

cuando el tiempo desafía a la sangre,

te miro, y tiemblo.

Allí, en la frontera hecha temblor,

... de tu cuerpo.

POLVO

La piel que se sube y embaraza,

la piel que desnuda gatea,

la piel que a deshora indaga,

la piel que desata tifones,

la piel que apunta guiñapos,

la piel que traspasa lo umbrío,

la piel que recurre y pierde,

la piel que asqueada intriga,

la piel que podrida cabalga,

la piel que de noche se estremece,

la piel que encierra el enigma,

la piel que sin alma,

... pellejo.

ES VERDAD

Es verdad,

el rojo vino del campo de batalla,

de la herida abierta, de la flor

que expele dolor sin sangre.

Es verdad,

las mies agarran la soledad,

ignorando al pan, desangradas

que estilan un amor secreto.

Es verdad,

eterno viento de rebelión,

cuando se eleva, un jilguero

sobre el almendro.

Es verdad,

el tiempo es una mentira piadosa,

reune a los extremos, se afana

y nos culpa de la nostalgia.

Es verdad,

mientras respiro tu aire,

volviendo de la noche, sabiendo

de los labios de la aurora.

PREMIO DARDOS

Para vosotros con mi amistad.

Elena

Paloma Corrales

Taty Cascada

María Jimenez

Z.A. Feitosa

Pablo Fernando

Fabiana Navarro

Mari Carmen

Abriles

Antonio D.

María Rosa

Lola

María

Rosa

Juan Torron

Os he elegido según la ley de los trigales.

Felicidades.

VENGO

Vengo de abrazar la luna, noche cerrada

que pertrechada se sacude la tierra lavada

y entregada,

todas las descargas con un velo brillante.

Vengo de estar con los hombres, con su dolor

primigenio y su pelea inmisericorde,

de la razón que bulle sin aspavientos, de la carne

abyecta que no rinde pleitesía, del niño

que mira y se mantiene quieto

en un rincón de la vida.

Vengo sin tiempo y sin certezas,

sin soldados, guardianes del destino

rumbo al cálido país de la sangre,

vengo de estar con otro temblor, con otro tacto

carente de nombre,

con una cornada repleta de pájaros ofuscados.

Vengo y quiero quedarme, mientras

mi madre duerme su cisne,

y no me pida otra magdalena.

AVISO

Si la vida se vuelve torpe

y no basta con saber que duele,

si no pasan los días ágiles de sobresaltos

más allá de la renuncia y su cansancio,

si la noche llega más negra de llanto acumulado

donde dormir es morir de deseo agónico,

si te has ido dejándome sólo

triste con mi esperanza y mis pájaros,

si alta, muy alta

la soledad de los sauces,

si más allá del signo leve de tu mano

renaciera la luz que me ciega los ojos,

si pudiera llenar mi sombra

de verdad cierta y gozo,

si mi nombre ya no conmueve

tu rostro de silencio desvelado,

si pasan los vencejos

tomando nota de sus augurios,

y mi tristeza persevera sin consuelo,

no te extrañes si tardo en abrir mi alma la Ataraxía,

echadme de menos, mientras recupero

mi sosiego que niega la posibilidad del olvido.

Actualización:

Volveré cuando la palidez, quiera llevarme

a la pureza del filo de la piedra;

hacia los pequeños manzanos

que sujetan los tapiales del tiempo.

Gracias, regresaré pronto

mientras tanto quedaros abrazados todos.

Luis.

POR TI

POR TI, desistieron mis pesadillas

a mi dolor lo venció el tuyo,

a lo que siempre respondiste herida

para que de mi huyese la tristeza,

por eso te admiro y venero

como a pequeñas cosas oscuras,

tímidamente, entre el ocaso y el alma

calladamente, para que nada se altere.

No me dejes sin tu huella, impronta

de lejano desierto, de anacrónica frontera

la buscaré en cada ola impetuosa,

en cada gota de rocío,

que no cese jamás tu carcajada

subiendo por la cima de tu cabellera.

NO ME FALTES, nunca al despertarme

y si muero, no dejes los rosales sin podar

que mi muerte permanezca alentada,

no bajes las cortinas al abandono,

susúrrame bajito si ves que estoy dormido,

que la pereza no me prive de tu madrugada,

le pediré al sol que apunte cauteloso

para que sus rayos retarden tu filigrana.

Y si despierto y te has ido

déjame algo tuyo en mi aposento,

una trágica señal e invariable

del todo reconocible y evocadora,

que la soledad de tu ausencia,

no desate en mi la tempestad.

A LAS MADRES DE BESLÁN

Ahora que mueren los niños,

con su inocencia de niños

y los ojos de hombre sin serlo,

tenéis que gritar madres del mundo

para restituir al vientre denigrado.

Ahora sólo deseo perdonar,

por el crimen cometido

y apretarte fuerte la mano,

la que toca la frente del hijo

ya vacía de décimas celestes.

Ahora que los niños no despiertan

a la hora de ir a la escuela,

y les espera inútil el desayuno,

temblad horrores de la guerra

ya sin lápiz ni onomástica.

TIEMPO DE ABEJA

Tras la espera insobornable

que hace enorme al deterioro,

nos queda lo no ganado,

y es toda la recompensa, amada mía

una vida entera,

una ilusión de manantiales,

que es vital y necesario

donde asirse la abeja,

donde llenar los estanques

con un fulgor trastocado,

de una luz que arrase

el secreto desvelado,

la paz reconciliada

por un débil hueco, amada mía

el único gesto exacto, aún

la espiga que repone primaveras.

ADONDE

Y al morir,

adonde van nuestros sueños,

a qué dimensión desconocida,

en qué espacio se trocarán esperanza,

de qué infinitud para no ser nada.

Llegarán señales, alumbrarán

territorios que reconocemos,

en la renuncia hallaremos signos que nos eleven,

pasaremos de roca a polvo por amor al aire,

se irán todos del mundo que habitamos, un hormigueo

tal vez eléctrico acaparará nuestro rostro,

la rendición del que no halla respuesta.

Adonde se irá la unidad fingida, el deseo

interrumpido por el sudor y la cáustica,

porqué entramado extraño desaparecerá

el balanceo recluido, sin estridencia

encefalograma plano,

adonde se van nuestros sueños,

tan nuevos,

adonde.

DECLIVE

Caí, me levanté,

conté a mi madre que preferí el regaliz a las gomas de borrar,

partí la alcancía de los besos libidinosos y protestados,

fui a los entierros sin que lo supiera el muerto,

confabulé con el temporal para iniciarme en la pesquisa

del fruto que más huele y no forma parte del aforo,

derramé un elixir para ahuyentar al gozo de intramuros,

el insistente repetir la tabla de multiplicar mecánicamente...

y nueve por diez noventa.

Caí, me levanté,

me acordé del niño e inspiré un instante de pupitre,

pedí a la libélula el más sincero de los perdones,

al anciano su consejo desestimado por la edad no prescrita,

asomé mi dedo índice a la ventiscal acusación que bulle,

comí de la tierra una raíz prometida por los sabios,

elevé con un estallido a mi ser de la infancia que no prorroga,

lo valioso que quedó con el último estertor...

la mitad de todo lo perdido.

Caí, me levanté,

dispuse una bocanada de oxigenada luz asida,

caminé hasta la sombra que apabulla al verano,

grité a lo inmediato la palabra que reconcilia,

vomité profusamente en el solar donde fornica la Dolores,

me toqué la frente y el código ya no estaba,

me juré restaurar todo lo que perdura y no convalece,

la intrincada almazara donde se molturan...

las segundas oportunidades.